El señor de bigote y bombín
Muestra la salida
La lista de espera
Abarrotada
No le encontramos la maña
Principiantes de un arte olvidada
Mis musas se han escondido
Tendré que crear una
De entre los ripios
Alma de mujer
Pero corazón de piedra
Andamos a tientas
Sonreímos de nervios
La garganta se constipa
No encontramos palabras
Solo el pensamiento errático
La mirada percudida
Entre esbozos de cordura
El plectro no llega
Virtud inverosímil
Esperábamos hallar
Encontramos
La eternidad es un chiste gastado
Quiero ser finito
Por lo menos en mis versos
Conocer el punto final
Estratagema marchito
Perdedor predilecto.
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