mi "obra" está incompleta.


La opacidad de un monstruo que toma nuestros colores de una paleta seca para pintarnos a oscuras y en silencio mientras va definiendo no lo que sentimos, sino nuestra capacidad de separar el ruido de la música y las letras de los pensamientos.

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Aquí vamos de nuevo.

  Aquí vamos de nuevo, historias con puntos suspensivos que nos corretean en los pasillos. Pero ahora las rodillas son unas matracas, el cab...