No puedes ver a través de una mueca de disgusto
La previsión no es suficiente cuando se trata de escribir acertijos en la arena con una tormenta que corta el horizonte grisáceo y alcanza a una pareja de adolecentes que se escondían de la tarde bajo unas escaleras de madera.
Tal vez de momento podamos aterrizar nuestros pensamientos en cajetillas de 140 caracteres y olvidarnos de las novelas y los poemarios que describen a detalle el color del suéter de la mujer que de manera impasible recorría el jardín del centro de la ciudad buscando fotografías sobreexpuestas de romances muertos. Enterrar las palabras rebuscadas y volvernos seres monosílabos que pueden, si o no, estar de acuerdo con su existencia.
Nuestras dedos se condensan, nuestra saliva se vuelve azúcar y el acido de nuestros ojos nos nubla el apetito de ser paso tras paso mejores comensales de letras volcándonos en el simple mecanismo de medir nuestras ideas a través de paquetes predefinidos. Somos una marca con etiqueta y sin introducción o información nutrimental…no hay tiempo para ello, somos un cáncer no terminal que rompe tu parsimoniosa y rutinaria vida llena de letras para llevar con papas y refrescos grandes.
No me limites las ideas.
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