Tormento

El bochorno de la noche nos alcanza y moja el silencio de las calles. Las multitudes se aglutinan en los establecimientos en donde corre un aire fresco con un aroma  frutal que se adhiere a nuestra mejillas. Nos movemos a través de pasillos, entre estantes con libros de segunda, bajo pasillos con piso de Cristal.

Buscamos Encontrar un recuerdo encapsulado en una lata de café del siglo pasado. Las añoranzas por lo viejo se aglutinan entre suspiros y miradas fortuitas al vecino lector. Es la llamada verdad anticipada en donde miramos cómo cada segundo se va haciendo viejo y los amores que en años pasados nos empecinamos por olvidar ya nos parecen más dulces o menos agrios qué para el caso es lo mismo.

A veces nos vamos encontrando con colores que matizan el camino entre arcos de plazuelas con fuentes en el centro. Es una llamada hecha en silencio. Murmullos que echan raíces bajo acueductos de arcilla.

Nos descubrimos cómo almas en pausa, palabras contenidas en pocillos de barro. Encontramos una figura fractal en el caparazón de los caracoles que se esconden de la lluvia. Después de guardar mis manos en los bolsillos de mi abrigo me pregunto de qué nos escondemos nosotros.