viejo...

Hace frio aquí dentro, en mi alma…me niego a romper el silencio, no puedo llorar en voz alta, estoy enterrado vivo…me han despojado de mi conciencia, mi libertad a elegir se ha ido hace mucho. ¿Porque termino escribiendo siempre lo mismo?
La inspiración siempre viene del mismo lado, esa botella barata escondida tras las cortinas, los gritos del vecino, los disparos a lo lejos, el pesar del vagabundo, la inclemencia del tiempo, el tiempo atorado en este pueblo sin deseos.
Te he mirado con gusta, y con gusto te he de olvidar. No puedes permanecer tanto tiempo…mi mente solo es un hotel de paso…lleno de personas que escapan de su realidad, personas como yo que escriben para que solo ellos puedan leer. Mi mente es solo un espacio de almacenaje, una bodega de pensamientos una bóveda de días pasados. El frio que hace aquí dentro es reconfortante…te hace sentirte vivo haciéndote sentir que podrías morir dejando a lo ordinario a un lado.
También es oscuro, como el negro de tu cabello…el negro centro de tu pensar, ese que me ve a través de hilos apenas visibles. Pequeño muñeco afable que no se permite un tiempo para pensar, solo ve el otro lado del lago…allá a lo lejos, donde existe un lugar de descanso eterno. El olvido…nadie me lee en domingo.